А ждёт ли меня кто в Питере,
На старенькой мостовой,
Где когда-то в растянутом свитере
Любовалась рекой Невой?
Где ветра, что своим лишь милы,
Напевают морскую песнь.
И где солнце, теряя силы,
Отдаёт мудрым тучам честь.
Здесь пристанище и поэтам,
И художникам, скульпторам,
Здесь... вы не встретите лучше портрета,
Этот город лицо этикета.
Всё вокруг уж настолько красиво,
Всё вокруг уж настолько родно;,
В голове всё нетерпеливо:
"Ну и как оно там? Как оно?".
И не важно совсем, ждёт ли кто
На старой моей мостовой.
Мне главное, чтобы дождался меня
Северный город мой.