Ломают крылья облака.
Казалось мне. Всегда казалось.
Но только вот, исподтишка,
Мне люди их дробили малость.
Мне говорили: «не поэт!»,
И коль письмо, из белых пятен,
Было моим пустым «привет»,
То с буквы «П» - только «прощайте».
Вы все ножи впивали рьяно,
И оправдания в ответ!
Вот только вечером, по пьяни,
Молили, молча, «человек».
А я уже и не живой,
Лежу, разорванный, в кровати.
Мне смерть махала там рукой,
Я ей кричал: «вперёд, приятель!»
Люби, любимая, как мать!
И взор подавленный бросая –
Коль умираю – мне сказать
Осталось только лишь «прощаю»!
Ты не брани, мой друг-писатель,
Ведь мёртвым – точно всё равно,
Мне путь один, всего, ребята –
И выбора, по праву, не дано.