Пока мигала на кухне лампа Ильича
(видимо перегорала),
я решила выйти замуж за богача.
Сама вот не ожидала.
Ну, а что?
По-моему неплохая такая доля.
Всякие СПА вволю,
французские ривьеры,
элитные премьеры,
ВИП-места в партере,
а на кухне, между прочим, в интерьере
Пикассо.
И ты, в халатике, попиваешь сок
из редких свежевыжатых фруктов,
пишешь стихи,
листаешь журналы маршрутов
для круизов,
покупаешь билеты на антрепризы,
рисуешь картины маслом.
Чем не сказка?
Дальше по сюжету стиха
я бы должна прийти к тому,
что доля эта плоха.
Но прости, мой читатель,
тут вот такие дела —
к выводу этому я не пришла.
Но и сгоряча не стала рубить.
Пока на горизонте не было богача,
лампу Ильича
решила сначала пойти купить.