Она нюхала ветку полыни,
Та пьянила её как вино.
Одинокою став вдруг отныне,
Удивилась, что ей всё равно.
Всё равно, что его уж не будет,
Что по разным дорогам пойдут.
Она верила, знала-забудет,
Боль, печаль чистым полем уйдут!
Она нюхала ветку полыни,
Та несбывшейся пахла мечтой,
Да, была одинока отныне,
Хоть и с ним оставалась одной!