Из рощи бледно-розовой
день вышел на заре.
Сидела под берёзою
старуха во дворе.
Весной, шальной сиреневой,
вино пила одна
и горестно, потерянно
шептала в стол:- Страна,
твои где обещания?
Как праведник Иов,
тебе я - на заклание -
всех отдала сынов.
Пока не скрыты, Родина,
ночами зеркала,
скажи, что ж я уродиной
всю жизнь тебе была?..
Плыл дым над папиросою...
Взгляд - из-под век - тяжёл,
но вдруг блеснул под космами,
пробормотала в стол:
- Тебя я зря аукала
порою на краю...
Ох, горе моё луково,
ведь всё равно люблю!