-Он спокойный как гладь воды,
Пишет стихи, сидит на камне,
Вдали от лагеря, от еды,
Будто на исповеди в храме.
-Да, что это с ним такое?
Сидит, на горе, средь леса,
Пред ним погибло всё живое,
От него не осталось и мокрого места.
-Никогда таким его раньше не видел,
Может его кто-то так задел?
Может его кто-то обидел?
Грустным быть- его удел...
-Хотя может...?
-Нет, не надо ему помогать.
Его ничто не тревожит.
Он хочет только лишь страдать.
Да и вообще, ему всё равно,
Тут любому может казаться,
Что ему до чувствующего далеко,
Пора бы ему уже в этом признаться.
-Он спокойный потому, что чувствует.
Чувствует слишком много.
Если думаешь, что чувства отсутствуют,
Тогда в ад тебе дорога.
Единственное, в чём признаешься,
Так это когда внутри буря и война,
Ты всеми силами пытаешься,
Чтобы снаружи был покой и тишина...