Давно я был у этих серых плит скопленья.
На самой той на веки выбиты слова.
Пустить слезу мне не помогут ни мантры , ни моленья.
Я здесь , на молодости кладбище,
Где каждый , хоть малейший звук поглотит тьма.
Моя судьба равна другим подобным мне,
Но каждый думает , что он один таков.
И пишет краской жизни на своём холсте,
Картину , что не увидят и во век веков.
Но ясно , что не бывает всё одно,
Судьба-шутница нас удивляет каждый раз.
Мы снова смотрим новое кино,
А это видим в первый раз.
Тогда всё было неизвестно,
Системы нет , ничто нельзя предугадать.
Любое слово близких было лестно,
В любой момент ты космонавтом , моряком мог стать.
В былые годы юности ты мог познать и первую любовь,
Которую сейчас стараешься забыть.
Ты мог разбить и кулаки все в кровь,
Лишь что бы боль свою сокрыть.
Тогда безумие казалось правдой,
А ложь была сладка.
Свобода в жизни была главной,
И к ней тропа так досягаема , легка.
Но всё ушло,
Тебе уж скучно у могильных плит.
И скорбь рукою как сняло.
Прохлада кладбища простудою тебе грозит.