Хожу по улицам и стыдно
за прожитую мельком жизнь.
Сомнения, что очевидно,
прогнали время; отступись
от демагогии и лести,
толкая пред собою ложь
не знай к кому утешной мести,
а если это прижилось...
Я вот пишу, стараясь думать,
о том и сём, и невпопад
кой, где под мат пускаю юмор,
гляжу под ноги, листопад.
Себя за листик спрячу в стужу;
чего-то сразу не пойму
вздыхаю, наступая в лужу,
а рыская, иду к письму.
Без строчек сих, себя не чаю
уже давно - такой я есть.
Поэтому - пишу, вздыхаю -
моя как будто к миру месть...