Поэты пишут нервами и кровью –
Исторгая горечь и печаль,
Что поперёк завидного здоровья,-
В конце чего – молитва и свеча.
Не могут изменить они что – либо
Ни красным словом, ни желаньем тож:
Поэт для счастья, вообщем –то, негож,-
Герои как его, он твёрд, не гибок…
Прямолинеен слишком, буром прёт
На тряпки красные из зла с обманом.
И тащит груз не личностных забот,
А всех забот, что не поднять и краном !
Наивен ? Да, ребёнок до ста лет,
Но думающий за других, ребёнок:
Кто не стоит презрительно в сторонке,-
И словом, как свечой – оставит след.
Пусть свет его неярок, с Солнцем рядом;
И не дойдёт до каждого в пути.
Зато любой читатель станет братом
И другом, с кем надёжнее идти.
Поэты пишут нервами и кровью,
Их не щадя ни до того, ни впредь;
Поскольку жизнь – пристальней посмотреть –
Терпением рождёна и любовью !
Любовью к людям и к природе тож:
За что ? У жён и у мужей спросите –
Чем взял супруг и почему он гож
Для жизни общей: он, незнаменитый ?
Любовь воотще – не объяснить словами,
И мыслями и чувствами, ничем.
Она – нигде, но заправляет всем,-
Живущим сердцем, думать – головами.
* * *