Морозно.
Замолчали утки, -
наверно, ночью улетели.
Ещё какие-нибудь сутки, -
и будут властвовать метели:
сгребут в охапку сонный город,
отхлещут щёки, руки, губы,
нагонят холода за ворот,
задуют в ветряные трубы;
и в танце раздражённых гарпий,
швыряясь крошевом нещадно,
скуют молчаньем скверы, парки
до возвращенья птиц.
Досадно...