•••
И нет больше смысла.
Все даты - лишь числа,
слетевшие в память твою
наградой ли, болью,
доигранной ролью
и чьим-то забытым «люблю»...
Примерив раз восемь,
отрезав по осень,
по-новому - шить-пришивать:
мгновенья рассветов
из зимних сюжетов,
декабрьский размах волшебства,
мечту-половинку,
звезду-балеринку
и снег, прилетевший на зов.
А новые числа,
снующие чинно,
иной нарисуют узор.
•••
Слухами земля снова полнится.
Сколько их ещё - суждено?
Где-то ходит-бродит бессонница
и к тебе стучится в окно.
Ветер мягким шорохом-шёпотом
к уху, осмелевши, приник.
Выстелет зима снегом шёлковым
каждый твой осенний тайник,
каждый уголок-закоулочек,
белого белей первый снег.
Вспомнишь ли тогда эту дурочку?
Не спеши ответить мне «нет»...