***
Тот сыплет золотом, тот машет топором,
приподнимая страстные десницы;
все слышат боль, а как она стучится -
кто пишет молотом, кто золотым пером.
...
Не разобрать беда или вина,
когда талантом небо наделяет;
и кто-то кровью пишет навсегда,
а кто-то цвет чернил определяет.
...
Нельзя решить, кому из них больней,
ведь не бывает точных объяснений;
в котором жизнь - подобие смертей,
в котором смерть -
тождественность рождений.
...
Пусть мир сбежит вперёд намного дней,
и там у сердца спросит новый гений
намного ли жизнь смерти тяжелей,
пусть разберётся без определений...
***