На картинах все страдают,
Темный фон и мрачный план,
Даже птицы не летают,
Точно автор Тициан.
Целлюлит в фривольной позе,
Хоть и юные года,
Негр застыл как на морозе,
Это Рубенс, господа.
Хаос, точно с перепоя,
Стрекоза и конь вдали,
Не дают часы покоя,
Значит здесь творил Дали.
Караваджо был холерик,
Кучерявый без оков,
Рисовал он без истерик
Словно баб и мужиков.
Резковато и контрастно,
Все худые с бородой,
Череп сплющен, это ясно,
Что Эль Греко, боже мой.
ДегА пачкой озабочен,
Босх мельчил людишек всех,
Так же как и Брейгель впрочем,
Вызывая нервный смех.
Шелест крыльев от амуров,
Много люда в неглиже,
От того, конечно, хмурых,
Знать Ватто или Буше.
Клод Моне - пейзажи, пятна,
Эдуард Мане - народ,
И с квадратом всё понятно,
Был Малевич, идиот.
Крик у Мунка - это что-то,
Дали денег за провал,
На картине обормота
Каждый школьник рисовал.
Всё цветасто, ярко очень,
Словно с неба плюнул Бог,
Ел подсолнух, озабочен
Звёздной ночью псих Ван Гог.
На портретах словно Путин,
Но не верьте, это фейк,
Был новатором по сути
Из Фламандии Ван Эйк.
31.10.2019