"Тюнинг" чувства
На паперти осени,
Как искусство—
Печальное, до; сини...
Принимай это без укоризны:
Нет искусства
Правдивее жизни.
Ну, пойми же:
Срок малый остался.
Не гони,
Крайний лист оторвался;
И кружит над чреватым обрывом,
Чтобы жизнь стала болью,
Нарывом...
Притаившись
На дне своей боли,
Ты гордишься:
Всё так—моя воля!
В этом первая Зверя засада...
Лишь открывшимся—
Выкуп из ада!
Каждый год есть
Нам радость и беды.
Каждый плод, ведь,
И сок и альбедо.
Да не вечны же горечь и вьюга,
Знать, неправильно быть
Друг без друга...