Я никак не услышу начала зимы,
В жутком грохоте колоколов,
Отчего-то, не становятся вещими сны,
Где я жив и не сожран стаей волков.
Предсказаний хороших я тоже не слышу,
И всех избранных кладут на алтарь,
И почему-то так тягостно дышит,
На груди у меня посеревший янтарь.
Не становятся вещими сны,
Не осталось на мою долю хорошего,
И брожу я, словно ветреный друг темноты,
По бульвару, снегами слегка опорошенному.