Читаешь книгу жизни по складам -
всё остаётся пустячком, игрушкой,
которую разбил в пылу адам,
и солнце правды засидела мушка,
а чем мутнее древнее стекло,
тем меньше веры грязи поднебесной,
выискивающей в любви наклон
несуществующий ибо бесчестный,
нет, соискателям не обрести
ни воодушевленья, ни единства,
пока любой не пожелал спасти
всерьёз свою жемчужину от свинства,
не отогнать летающих свиней,
участливо кружащихся вприглядку,
о чём ещё судачить? всё о ней,
из книги перемаранной в тетрадку,
проверки опасаясь как огня,
передирая вскользь день ото дня.