Уходящий октябрь - он на всё горазд,
на прощальную горечь угасших астр,
благодатный покров и шершавый наст
на земле и в сердце.
Это время хандрить, обретать покой
и тянуть туманное молоко...
Там, глядишь, до метели подать рукой
и до кофе с перцем.
В бесконечных бессонницах по ночам
вспомнишь в космах зелёных морской причал,
как рыбацкую лодку бурун качал -
смоляную шпроту.
Память ловко умеет грести назад,
в неоглядное море, в немой закат
и доверчиво прятать души надсад
в тишину блокнота.
Задаваясь вопросом "Хорош итог?",
как бы ты ни старался и ни берёг,
всё едино - отправит сурово Бог
вплавь из листьев
паруса надувшиеся...Смотри,
молчаливо пытаются фонари
осветить изболевшееся внутри
одиночье истин.