А.Б.А.
Вы на цыпочках, как на мягких шасси самолетик.
Голова всегда вверх запрокинута,
и чуть-чуть на бочок, как под нож.
Синие крылья Ваши,
по-голубиному,
по-мотыльковому,
то аплодируют, то тяжелеют,
опаленные весной.
Душа Ваша в черном ящичке,
заперта точка нет,
то воркует
по небесной сотовой,
то тут мимо губ
лишь гудком течёт:
"Занято, занято...
Сволочи...
подите все прочь!"
длинными нервными очередями.
19г.