Пространство и стены...
Немой потолок.
Прощаются вещи - истёк жизни срок.
Лишь плоть амальгамы бросает свой взгляд
На маску, надевшую скорбный наряд.
Не будут вульгарно судачить круги...
Не будет Шопена в четыре руки...
Чума одиночества творчества ждёт...
И боль запускается в новый полёт.
Надежду даёт на денёк гороскоп.
А жизнь продолжает включать стробоскоп.
Но как-то всё реже включается свет.
А тёмные пятна живут много лет...
Безумство и тяжесть...
Убогость дыры...
Бетонные стены бетонной норы,
Где жизнью отмерен счастливый процент.
Там, где сценарист отменил хэппи-энд!
И сыпью покроются праздные дни...
Чума одиночества гасит огни.
Сквозь лопнувший кокон молчания лет
Едва пробивается свет...