Осколки веры... брошены судьбой
в мирах растают – кривы и убоги.
А посвещенцы всех зовут нас в бой
и, не жалея сил, мостить дороги.
Мостить туда, где всё так хорошо,
но не сейчас, потом, когда домостим,
и будет на душе легко, легко...
Трещат, плевать, что под ногами кости!
А может, для начала, проторить
тропиночку в чужие сновиденья?
Дойти. Найти. И там воды испить,
чтоб жажду утолить веровиденья.
Но что есть вера? Может быть мечта
души, сгорающей в тумане?
Возможно мёртвых это голоса?
А может бред, утопленный в стакане?
Что вера есть? Того не знает мир,
хотя вероучителей – мильоны.
И вера превращает мир в сортир,
там на дерьме растут лишь шампиньоны.
Савонарола всем хотел добра,
по своему, по вере же, конечно.
И каждый день, почти с утра,
свою он веру всем вбивал навечно.
Но быть пророком, право, нелегко,
вбивал свою он веру тут и там:
повешен был, а тело сожжено –
светя другим, сгорел при этом сам!