Я ВАМ ОТКРОЮ СЕКРЕТ,
ПОЧЕМУ ПИШЕТ ПОЭТ.
Чистый лист невдалеке,
Чернильница рядом стоит,
Перо заточенное в руке.
Пишет свои стихи пиит.
Ночь, до петухов не спит,
Слова подбирая, любя.
Не думая, для чего творит,
Пишет стихи для себя.
Услышит его узкий круг,
У камина сидящих друзей.
И слёзы на лицах подруг,
Он вызовет рифмой своей.
Сегодня, в плену интернета,
Заполняя рифмой экраны.
Поэты стихи печатают где-то,
И шлют их в разные страны.
Им хочется, чтобы у них,
Почитателей больше стало.
И, чтоб на страницах книг,
Их миллионы людей читало.
Подбирая слова постепенно,
Пока утром петухи ни запели.
Я писал стихи вдохновенно,
Чтобы меня слушать хотели.
Но вот, откричали мои петухи,
И сзади подкралась зрелость,
Я мечтаю создать такие стихи.
Чтоб их запомнить хотелось.
Чтоб из словесной шелухи,
Отделить плодотворные зёрна,
Из них написать такие стихи,
Чтоб не было их читать зазорно.
Фред Хананов 31 октября 2019 г.