Обрывками заоблачного света,
Которые, упав, в земле потухнут,
Лежит в тени развалина скелета,
Лишённая подкожного уюта.
Обломки нежно собраны в музее,
И за стеклом становятся живыми...
Скелет в траве однажды почернеет,
И кости станут для земли родными.
И временные грани в тонких рёбрах
Забыли, что такое час и год.
Здесь нет ни злых идей, ни добрых,
А только в вечность долгожданный переход.