Не рыдай мене, мати,
и врага не кляни;
я у неба в объятьях,
я в ладонях земли.
Я — цветы луговые
и рябинная гроздь,
я и в буйстве стихии,
и в мерцании звёзд.
Восходящее солнце
и полёт мотылька,
всё, к чему прикоснется
дорогая рука...
Он ведь тоже под сенью
приозёрных ракит
той беды стал мишенью —
был снарядом убит.
Так же маме не спится —
ждёт родного сынка,
так же стала темницей
ей судьбина горька.
Он не ведал, что делал
на чужой стороне,
лжи и слухам поверил,
обручился войне.
Шёл солдатом удачи,
за паёк и оклад,
но не сделал богаче
боевой автомат.
Кто — с экранов грозили,
кто — сшибали в мошну,
мы же оба любили
на заре тишину.
Не рыдай мене, мати,
и его помяни,
он бы мог быть мне братом,
он был русским, как мы.