***27 декабря 1996-го
Что ж, если всё, как ночь, пройдёт,
и утром запах твой растает,
то там, где завтра встанет лёд
безрезультатности, и стая
озябших птиц твоих взлетит
и, развернувшись с криком к югу,
за росчерком шальных обид
исчезнет точкою, и вьюга
падёт на грязь и мусор слов,
укрыв порошей гарь истерик,
из дряни окаянных снов
я гордо выползу на берег
реки, которой в картах нет.
И, разбивая вдрызг оковы,
рванусь по снежности на свет
отчаянно чужого крова
и буду целину тропить,
как ты мечтала: в одиночку, —
упорно стягивая нить
своих следов в скупые строчки.