Под визги крыс мы вымираем,
Под гул мышиный крепко спим...
И в этом сне мы выгораем,
А нам всё кажется - горим.
Увы, засохший лист - не почка,
Он не взлетит, а упадёт...
Лишь у зелёного листочка
Осуществим к звездам полёт.
Но мы, как ясеневы серьги,
Дрожим трухою на ветру -
Как будто ждём покорной смерти,
А не победную зарю.
Да и зачем она засохшим,
Безвольным, хромым и кривым?
Так погибает безнадёжно
Тот, кто не хочет быть живым.
01.11.2019г.