“Я не люблю свой день рожденья!” –
воскликнул как-то в юбилей.
Но благородство в поведенье
моей жены, родных, друзей.
Жена печёт пирог с любовью,
слегка поводит мило бровью,
картовный множит аромат,
и с аппетитом все едят.
Пусть веселятся наши люди.
На целый год короче жизнь.
Куда-то испарился лист.
Пирог вот тут лежал на блюде
и расправлял душисто стать.
Пора меня уж поздравлять!
Не юбилейный год, и что же?
Поздравить надо всё ж меня.
На праздник вроде бы похоже
всегда в день первый ноября.
Стол украшают вновь салаты.
Сверкает возраст в долгой дате,
но не рифмуется она,
грустит спокойная луна.
Качает в беспокойстве ветер
без листьев жёлтых дерева,
хожу спокойно я с Е-два
и говорю: “Ещё не вечер,
поэму надо дописать,
такая, люди, исполать”.
Сноха побалует блинами,
а внучка – надписью своей,
а внук произнесёт стихами,
сынок – прибытием к моей
персоне к дню рожденья утром.
Я рад, конечно, свежим фруктам,
мне сочный нравится шашлык.
Я к поздравлениям привык.
Произносите дружно речи,
их выслушать всегда готов
с красивым оборотом слов,
они мои недуги лечат,
с катушек не срываюсь я,
покуда вертится Земля.