Что же с нами? Кривой стал овал.
Мы - больные, потухшие души.
Стадо, алчущее тех похвал,
Что не знали их детские уши.
Мы, избившие палкой себя
Ежедневно и даже без крови.
Мы - калеки, без воли сидя
Попрошайкой на папертях боли.
А подняться с них нет уже сил,
Мы завязли в колодках невольных,
Тех, что сами приобрели
На просторах судьбы и довольны.
Не стучите, откроет вам зверь,
А не друг, кого знали вы раньше!
Продал он незапёртую дверь,
Что роднила вас честно, без фальши.
Мы сменяли свое естество
На стекляшки, на бусы, на место..
Мы пропали из списков Того,
Кто дал душу и выбор в наследство!