Жаль, миру не нужны поэты,
Так было, будет и теперь.
Всегда в цене дворцы, кареты,
И чтобы сделка без потерь.
Сильнее низменные страсти
На грешной без того земле.
Все держится на зле и власти
В безрадостно гнетущей мгле.
И только стоит в рифму где-то
Воспеть добро, зло обличить,
При жизни свет винит поэта,
А после смерти станет чтить.
Так Пушкин, Лермонтов, Есенин –
Убиты, спят в земле сырой.
Их променяли на веселье,
На «хлеба, зрелищ» пред толпой.
Но нет, совсем не умирали
Тальков, Высоцкий, Виктор Цой.
Исполнив песню, улетали
Из мира этого – в иной.
Их жизнь осталась на бумаге
Навеки в памяти времен.
Небесных строк, дорог бродяги:
«Я верю! Мы еще споем
Под теплым, проливным дождем!»
1996