Это не фонарь у ясеня- это он сам светится
под небосвободом осени с убывающим месяцем.
Это не дожди стылые омывают иву плакучую,
это она о чём-то расстроилась над рекою текучею.
Это не подруга весёлая касается волос твох вьющихся,
это я о тебе подумала с сердцем, так часто бьющимся.
Это не смерть великая придёт к тебе очень старому,
это я тебя к себе заберу, от нелюбви усталого.