Поет, поет, с утра поет и к ночи,
в обед поет, наевшись алычи,
а ты рукой мозолистой рабочей
взяв крепко беломорину за кончик
прикуривая от свечи, молчишь.
Эх, в рай бы, да грешок не выпускает
лежит у стенки , шевелит ногой
мурчит и трется, мягкая такая
впотьмах не скажешь, что не молодая,
при свечке очень даже ого-го
Продрогший сад блестит дождем умытый
стареет , он давно не плодонос-
нам крупно повезло и волки сыты
и овцы тоже - чито маргарито -
и в бочке ржавой россыпь поздних звёзд.