***

Есть малый матерный загиб,
гремящий громом канонады,
чьи истеричные рулады
не раз меня срывали в хрип.

Его стальные обороты
не раз ласкали душу мне,
в его языческом огне
я унимаю приступ рвоты.

Не раз средь бурь и перемен,
пытаясь снова встать с колен,
так и не понятый врачами,

хотел не отклик на мольбы,
не благосклонности судьбы,
а грязно рассыпать словами.