Ну где же ты? -
Поэт честолюбивый?
Загнался в угол,
Перестал писать?
Так много живо
И поныне,
Которым есть нам,
Что сказать.
Они открыты
И причастны,
К тем судьбам,
Кто у них внутри,
Что пишут много,
Или мало,
Но там лишь будет
О себе.
Возможно слово он
И вставят,
Но мысли нам
Не обмануть,
Бывают частности,
Но это,
Другой,
Извилистый ведь путь.
Пускай так сложно
Объясняю,
Но по-другому
Мне никак,
Что есть извилистый? -
Есть странный,
И не понятный путь на свет.
Легко в котором
Заблудится,
Что выбраться уже никак,
Знакомы лично,
Что ж, простите,
Там Вы и Он, тогда о Вас.