Я промахнулась. Поймана в тиски,
В которые сама же, добровольно.
Но почему-то дышится привольно
И боль мои оставила вискИ.
Я рада плену! Сердце на куски —
Пусть! Супер-клей мне в помощь, хоть и криво:
Оно в груди — уродцем — будет живо,
А ты — уйдешь /ни слова?/ по-мужски.
Тисков ослабнет сталь, лишь ты во тьме
Растаешь, будто не был, безвозвратно.
Принять не хочет сердце эту правду
И страх свободы ночь подарит мне.
* * *
Иногда поток сознания имеет для меня свою прелесть. Вот, например, это, трижды отредактированный и всё равно неидеальный. А кто у нас идеал? Есть такие?))