Знаешь ли, Маленький принц от Экзюпери -
это утопия, если прочесть запоем -
то рассыпаешься. Заново собери -
будет не очень-то здорово вам обоим
жить и любить, понимая, что дело - швах,
склеено крепко, но всё-таки есть просчёты.
Что-то скрывают брабантские кружева,
что-то заметно... И это такое что-то,
что не упрячешь прочтением в сотый раз.
Вроде бы, так же, но как-то звучит не очень.
Как бы изъяны в значениях глаз и фраз,
строй изменился заметно - не слишком точен.
Книгу отложим, пожалуй, пора гулять,
носик напудри, пока я побрею рожу.
Выйдем, любимая, в городе тишь да гладь,
я хоть не принц, но покладистый и хороший,
если не попрекаешь, не достаёшь
тем, что я склеен и выгляжу кривобоко,
что выделяется рожа моя из рож,
будто бы шутка писателя или бога.
Что же ты, принцева роза, давай, идём,
цельных навалом, задерживаться не надо.
Плохо сложила, я даже дышу с трудом
после такого короткого променада.
Экзюпери безнадёжен, таких орбит
звёзды не знали. Война? Так зачем о ней-то?
Сколько нас, клееных, глянешь - в глазах рябит,
сбитые лётчики, люди с другой планеты.