***24 января 1997-го
И белое, и чёрное есть ложь,
неправда в ранге выдумки природы,
скрывающая сущности. Ну что ж,
когда так повелось? И год от года
снег искренне утрирует ландшафт,
сводя его к двоичности, к дуплету
цветов, поднявших мир на брудершафт
и затянувших поцелуй до лета.
Но это, впрочем, за городом. Там —
извечный фетиш: тяга к простодушью,
к отчётливости сути. По холстам
порош мазки набрасывая тушью,
зима, спеша в решении своём,
чернит леса, выбеливает плоскость,
разравнивая напрочь окоём
до степени просторного погоста.
Другое дело — город. В городах —
перемешенье слов, грехов и связей
приводит к разномнению в следах,
сдвигая население по фазе.
Да что тут говорить: сама зима,
запутавшись в календарях и числах,
сидит порой в грязи, сойдя с ума
от процедуры обретенья смысла.
Мы тож, без исключенья, таковы,
дробя мечты на «да» и «нет», как будто
других тонов в природе чувств, увы,
не существует боле. Это — путы.
А суть свободы, видно, в том и есть,
чтоб, окрылясь всерьёз полетом птичьим,
из крайностей «прощение» и «месть»
без колебаний выбрать «безразличье».