В такие дни от тишины оглохший
Я бью посуду в лавочке души
И тот во мне, который злая лошадь,
Хрипит, оглобли повернуть решив
Туда, где водами ручьёв полынных
Полна, течёт безвременья река
Где плуг не ворошит земель целинных,
Яремного не знающих быка.
Ну а другой, который в гневе страшен, Но слаб, за все благодарит звезду
За ту, что - не его - минует, чашу,
За то, что с ним и в счастье и в беду.
Есть третий. Умный. Молодой. Голодный.
Пока ещё не ведающий что
Его мужским богам как псам безродным,
Свободы мало. Через решето
Небес, заборов, через стены, крыши,
Сквозь ставни, стёкла их влекут огни,
Хранимые богинями, чьи выше
И чище голоса. И в эти дни.
Когда октябрь переходит в зиму,
Последние остатки медяков
Бросая под ноги, как я в корзину -
Стиха сметённые осколки слов.