Взяв холст и кисти, он писал портрет,
У жизни получив награду за лишения,
Мальчишка рос, не видя белый свет,
Претерпевая голод, холод, унижения.
Совсем слепой, он рисовал, как мог,
Кусочек хлеба получая на питание,
Никто не знал, но верил он, что Бог,
Водил его рукой во время рисования.
Платить порой ему отказывался люд,
Кому охота получить насмешку?
Там, на холсте: осел, свинья, верблюд,
Порою волк с гримассою потешной.
Никто сперва понять, увы, не мог,
Слепой художник видел оком тайным,
Он видел душу и любой порок
На холст переносил необычайно.
Свой получив портрет, повергнут был я в шок,
Я был сражён: там - бык стоял с рогами,
«Тебя сотру, - подумал, - в порошок»
Но что-то вдруг моими же словами
Ударило меня, да сильно так, внутри,
Я на мгновенье услыхал, беззвучный
Мне Чей-то голос тихо говорил:
«Чтоб человеком стать, ты постарайся лучше!»
Добрее стань, смиреннее, тогда
Увидишь сам: исчезнут вдруг с портрета,
Звериный взгляд, упрямые рога,
И сам ты станешь человеческого цвета.
Поверить в это я тогда не мог,
И в жизнь отправился я, в путь- дорогу,
Шли годы, я менялся, мне помог
Художник, что портрет рисует с Богом.
Я шёл однажды, вдруг услышал: «Стой!
Позволь, портрет твой нарисую, Мистер?
Я вижу, человек ты непростой,
Но вижу также, что с душою - чистой.»