Очень сложно фиксировать постоянно улетающие мысли,
Принимающие разные формы,исчезая и меняя цвета..
Суть души есть беспрестанно бьющаяся в клетке птица,
Ежедневно получающая порции ударов хлыста.
Восемьсот ударов доставляют ей сладкую боль,
Восемьсот ударов доставляют ей жуткое наслаждение.
Но самое главное в её беспокойном поведении
То,что она не хочет и даже не пытается быть собой.
Старый шут,перебирающий по дороге ногами,
Как оторванный листик,плывущий в осенней толпе,
Как пушинка в ладони,застрявшая между мирами...
Завтра снова будет Алле.. будет Алле... будет Алле...