"А если ты боишься быть забытой,
Я расскажу историю твою…»
Забытой кем?
Вот этот город звенящий, чёрной птицей вспорхнувший в небо, затянутое серым полотном.
Я выбиралась из него четыре долгих года, чтобы потом
в него же рваться, до седьмого пота, по эскалатору наверх ладонь чертить, рвать связки, связи, рвать с жизнью, чтобы любить, любить, любить…
Меня он помнит:
как страшась, я умоляла, таясь и нежась в согретых солнцем простынях, меня принять, оставить, высечь на камнях старинных имя, впитать с дождём, сродниться кровью, по праву чувства, смешанной с твоей. Деля всю жизнь свою на ту крупицу дней, которой я сыта доныне.
Он помнит, как до боли хотела вычеркнуть чужие имена, что вместо чистого листа оставили прострел в моей гордыне. Его дороги меряла, но не шагами ног, а растяженьем связок слов не обо мне, когда я, спотыкаясь о порог, зашла в твой дом.
И сразу не исчезла…
Но время шло, порвались нити, растаял этот снежный ком, и в жилах кровь свернулась.
Он помнит, как однажды в ночь на твой приезд я даже не проснулась.
Он помнит дня холодный свет, когда я не вернулась…