Сквозь резные ладони клёна
взор стремится в густую синь,
где прощанье земле влюблённо
журавлиный проплачет клин.
И мне станет совсем не жалко,
простудившись в седую стынь,
летних дней с ароматом ярким-
мне милее янтарь листвы.
Свит дымок на тончайших нитях
Паутинок- ловушек дня.
Перезвон колокольный литься
Стал, наверное, для меня?
Сколько слов ты снискала, осень?
А всё тщетно- слова -тусклей!
Воспевают в стихах и прозе
Благодатность твоих аллей...
Вот и всё, я пойду- простуда...
Клёну медному поклонясь
Соберу золотых "незабудок"-
Вдохновляют они меня...