На наших улицах бушует ветер.
За это не люблю этот сезон.
За то, что осенью нам нужно греться,
А одному быть почему-то моветон.
Ты старомоден, как это возможно.
Настолько, что сжимаются виски.
Налей себе в стакан еще немного
Потом погреешь ножки об камин.
Я буду где-то здесь неподалёку.
О нас сегодня я пишу стихи.
Оставлю для того, кто старомоден.
Конечно же, кладя их на листы