С рассветом, в окна, вхож пейзаж,
с ордой растущих децибелов.
В ночной вживаясь антураж,
он млел меж космосом и телом
Земли, как шалое дитя,
как баловень червивой почвы.
Но утро, с птицами, летя -
бесследно, как продукт побочный.
Многосерийно, на износ,
порожняком – куда их носит?
И сны, пуская под откос,
мы говорим себе: - импосибл.
И выбираемся на свет,
замкнув бетонные шумовки,
и город всучит нам букет:
из пробок, спешки и парковки.