Ночь,как и осень глубока.
Вновь осеняет,и без синьки
То проза льётся,то строка.
Как полулитры,четвертинки...
И бродит под столом вино,
Две тыщи нацать урожая,
И мыслей бродит алкоголь,
Пишу в запой и не мечтаю,
Что скоро соскочу с пера,
Как наркоман с иглы на бычку.
Что ночь пропьнствав до утра,
В дневную перейду привычку.
Вот вот зардеется восток,
Приоткрывая занавеску
Тому,чему в представший срок
Быть суждено на днях в повестке.
И не переходя за грань,
Хмельного творчества кумара,
Я счастлив,что немного пьян.
И вытрезвляться не желаю.