Не человек я боле, други.
Один скитаюсь я во мгле,
Оставив жалкие потуги
Средь вас ютиться на земле.
Что ж, пусть теперь я отщепенец
И свету белому не мил.
Зато живу я, как младенец.
Живу, как никогда не жил.
Я расчленял весь мир на части,
Тщась истину средь них найти,
Искал хлебов, и тайн, и власти,
И к счастью вас я мнил вести.
Душа ж не этого желала,
Иному посвящала стих.
И тихо к разуму взывала:
«Уйди, ты не один из них.
В постелях нежатся народы,
Во сне от дел ища покой.
Они не ведают свободы,
Которой жажду я с тоской».
Преодолев смятенья вьюги,
Молению души я внял.
Не человек я боле, други.
Я отщепенец, маргинал.
Когда нужду имею в хлебе,
Я к Богу обращаю глас.
Свободен я, как ветер в небе.
Я больше не один из вас...