Мёртвым не нужны кумиры...
В тишине надгробных плит
Даже треск и запах лиры
Нам надежд не сохранит.
Важно порой быть иными -
Кто не молод, не седой -
Зря называемся "мы" ли,
Раз стучим на перебой?
Целый скелет или в крошки -
В общем-то какая суть?
Уже ударом под кости
Не сломать чей-либо путь.
Я писал о тех, кто грелся,
Это было всё про нас.
С завистью своей кто спелся,
Живы болью те подчас.
Завидно одним под небом,
Не могли так никогда.
Жажда быть всё время с кем-то
Растянулась на года.
Мы потеряли значенье
У врагов, и доброты,
Сердца не стали злее,
Их в аду съедают псы.
Мы благодарны лишь боли,
Если раз в несколько лет
Она воздаст нам по плоти,
Мембранной плоти комет.
А может легко назваться?
Ответит каждый из нас:
"Я - слуга мёртвого царства.
Я жизнь беру, как аванс".
Пусть тошнит от слов от ярких -
Упоенье в языке,
Внемли песни мёртвой с яра,
Пусть раскинет о судьбе.
В поганом с призраком танце
Сотня живых мертвецов,
На траурном чёрном глянце
Дьявол пьёт самогон.
Летит начитанный иней,
Пишет Булгакову сны.
А может любви стихия
У скелета и души?
Мёртвым не нужны кумиры,
Мы и не пепельный жмых...
Пусть мы не просим у мира,
Зато живее всех живых!