В заботах мирных пребывая,
Срубаю ветки топором
И с удивленьем замечаю,
Что в голове моей погром.
Все мысли дружно разбежались
И затаились по углам,
Будто в испуге догадались –
Пора готовится к трудам:
«Сейчас топор в пенёк загонит,
Возьмёт пилу иль молоток.
Примета верная. Погонит
Нас стадом диким между строк».
Я слышу вас, мои мыслишки.
Пора пускаться в дальний путь
И сочинять о счастье книжки,
Добавив страха в них чуть-чуть.
Ах, как мы славно всё замесим
На крови, мести и любви.
Когда мы с вами, мысли, вместе,
Нам не страшны безмолвья дни.
Топор в пеньке. Пила забыта.
Готовы руки править бал.
Эй, мысли, где вы? Выходите!
Я ваш любимейший кошмар!
Ваш гений злой и ваш спаситель,
Ваш повелитель и пастух,
Хозяин, автор, искуситель…
И самый лучший в мире друг.
Вздохнули мысли: «Нет покоя.
Придётся выйти из темниц,
Чтобы жизнь главного героя
Пустить скитаться меж страниц».
Спасибо, мысли. Я готова,
Порхают пальцы. Тишина.
Ах, как приятно, право, снова
Писать о чём-то не спеша…