Листья цветов уцелевших ветер осенний срывает, кто то из них улетевший, кто то ещё доживает.
День они свой доживают, тихо надеясь на чудо и на судьбу уповают, как бы им стало не худо.
Чуда увы не случится, это ведь время такое, снегом покроются клумбы, небо закроет туманом.
А ведь в начале казалось, будто бы жизнь бесконечна, будто бы жизнь так беспечна и не бывает обмана.
Но есть суровая правда, правда, что жизнь быстротечна, это есть целая драма, драма любого романа.
С нами такое бывает, кто то ещё несозревший мир наш земной покидает, значит такой путь указан, значит такая дорога.