И только снег окрест, позёмкой разметая, -
Развеет боль и страх над полем рати павшей.
А ныне хлябь и мразь над Родиной, познавшей
Какое имя ей, коль боле не Святая…
И шквал неистощим, а цепких клочьев стая -
Над немощью земной, над зяблой плотью нашей,
Затерянной во лжи, безвременно завядшей…
Где теплится зерно, как будто, прорастая.
Как мёртвая вода потоки мутной склизи.
В набухший перегной уже срастилось бренье
Приукрывывшее несчастия твердыни.
Иссякнув, жду весны у распростёртой выси.
Вмещает выдох мой фиал стихотворенья…
Затеплился сонет безвременной пустыни.