Иссяк ноябрь – губитель душ, источник зол…
Таков – покой в глуши земной, в пучине сна.
Широк шеол, как зимний тракт, - и не видна,
И не нужна твоя стезя… куда б ни шёл.
Всё нет пути – вагонный ритм в груди – тяжёл.
Ужель – итог и в нём – бледна – одна вина.
Проходишь ночь, где лунный свет и белизна,
Вкусив чернил, рождали ложь, как произвол.
По насту скрип… щелчок пера – и кляксы смерть.
Но, утаив, упрятав дар живущих слов,
У тишины не сходишь с рук, - пощады нет…-
Как пренебречь, как отвратить… как не посметь, -
В тугую сеть, в чудной сосуд вместив улов, -
Износишь в высь молитвы миг – простой сонет.