Трудяга-осень свои хлопоты свершила,
Листвой со всех кустов ударила оземь.
Теперь печалится она, зачем спешила,
Коль дни предзимние в довесок будут всем.
К зиме ли, к осени причислить дней декаду,
Когда ни снега, ни шуршания листвы,
А лучик солнца, как почетную награду,
Воспринимают люди, прячась под зонты.
Нас в эти дни обманом подлым своровали
Великий праздник, красный день календаря.
Мы с материнским молоком его впитали,
Теперь грустим с утра седьмого ноября.
Лишь вспоминаем той поры очарованье,
Цветы, знамена и парады все мощней.
Как мы клялись любимой Родине в признании,
Как мы гордились, что живем в такой стране.
Тогда не бегали еще с иглой по весям
Да и не рушили заводы и цеха.
И были светлыми напевы наших песен,
А серп и молот атрибутом был на флаг.
Вы посмотрите, кто сегодня сыт от власти:
Вчерашний жулик, тунеядец и наглец.
А нас как будто разобрали на запчасти,
Сиди, не рыпайся, не то тебе конец.
Вот так живем, давно причастные, к планктонам,
Нас жрут киты, что по приоре у руля.
И кулачёнки свои кажут за кардном.
Доколь терпеть тебе, российская земля.